que a música fosse mais alta que as minhas vozes

maior que meus gritos

envolveria meu corpo fazendo-o nota, melodia

o pó metafísico

sentidos dissolutos em transcendental

ando com vontade de mijar contra o vento

gritá-lo na cara dos podres

vis, céticos de qualquer poesia

imundos a cada suspiro

estão, apenas

exalando o que não sentem

profetizam os olhos dos mortos

sintam o cheiro de mortos

vejam suas almas largadas no chão

acordaria-os a socos

punhos trazendo-os a algum lugar

veriam, por fim, o meu rosto

meus olhos cobertos do pó

veriam o rosto do mundo

a cera engolida, o gosto desperto

ouvidos abertos a faca

transposto o silêncio dos mortos

seriam ouvidas minhas vozes

e ao berro, acima da música,

mandá-los-ia todos para a puta que pariu